Enrique Vila-Matas és un dels grans escriptors contemporanis, un autor que ha demostrat la seva qualitat sense embuts i que ara hi torna amb Dublinesca, un brillant exercici on la paraula brilla i captiva a la primera, sense mitges tintes, amb rotunditat i brillantor, un llibre que publica Seix Barral.

Enrique Vila-Matas a Mèrida (Veneçuela) Estiu de 2009


És el crit d’un món que s’acaba i que, a mans de Vila-Matas es converteix en una elegia literària profunda i bastida amb una qualitat que cap escriptor hauria de perdre mai, el risc. L’Enrique no es rendeix a la comoditat del seu estatus d’autor reconegut i força la maquinaria, assumeix un risc que potser alguns qualificarien d’innecessari i el resultat és superb. Una novel•la que brilla, que sona com una gran orquestra al màxim de les seves possibilitats, amb notes que impacten, moments que arrosseguen, instants que tenen l’ànima del lector penjada d’aquell fil invisible que obliga a seguir, que emociona i que captiva.
Lectura d’obligat compliment, un d’aquells llibres que es pot recomanar amb la boca plena, amb la seguretat absoluta que arribarà a la part més íntima de qualsevol lector que estimi mínimament l’univers de la lletra impresa. Dublinesca és un peculiar homenatge a la literatura i també un pas endavant, un càntic que embriaga i que es va escampant a mesura que t’inunda i t’atrapa.
No he resistit la temptació de demanar-li a l’Enrique la seva visió personal del llibre i el resultat és aquest, magnífic com tot el que surt de la ment d’aquest escriptor subtil i impecable.


Enrique Vila-Matas - Dublinesca


Para hablar de Dublinesca, según quién me lo pregunte, recurro a veces al estilo un tanto horrendo de esos escritores que acaban de ganar un premio mediático y explican de qué va su novela. Digo, por ejemplo: Mi libro narra el eclipse vital de Samuel Riba, un editor barcelonés que acaba de deshacerse de su editorial y se encuentra, en el ocaso de su vida, solo, vacío y aburrido; ha publicado a mucho de los grandes escritores de su época, pero en treinta años como editor no ha logrado encontrar a un solo genio…
Si hablo con un amigo, me siento más libre y no le cuento el argumento y le hablo, por ejemplo, de una gravitas melancólica, un tono uniforme y sublime como el de los últimos cuartetos de Beethoven. Le hablo de un libro otoñal (hablaba Gracián del otoño de la varonil edad, cuando se vislumbran los helados horrores de Vejecia), de un estilo consumado, como el que analiza Edward Said en Late Style: Schonberg, Rothko, Picasso superándose a sí mismo, derrotando su joven yo...


Enrique Vila-Matas amb el monument a James Joyce

Dublinesca –le digo a ese amigo- es una especie de paseo privado a lo largo del puente que enlaza el mundo casi excesivo de Joyce con el más lacónico de Beckett y que a fin de cuentas es el trayecto principal de la gran literatura de las últimas décadas: el que va de la riqueza de un irlandés a la deliberada penuria del otro; de la era Gutenberg a google; de la existencia de lo sagrado (Joyce) a la era sombría de la desaparición de Dios (Beckett), de lo epifánico a la afonía…
Si le hablo al señor que se ha sentado a mi lado en el tren que va de Madrid a Barcelona y que quiere saber simplemente de qué trata mi novela le digo: “Trata de alguien que se aburre y quiere celebrar un funeral por el mundo (por su propio mundo también) y descubre que la ceremonia le permite tener algo que hacer. Es decir, encuentra su futuro en lo apocalíptico”.



Vista nocturna de Dublin

Gràcies, Enrique!



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